Susana Soca. En Un Pais De La Memoria. 1959

SUSANA SOCA

EN UN PAIS
DE LA MEMORIA

EDICION "LA LICORNE"

MONTEVIDEO

EN UN PAIS
DE LA MEMORIA

SUSANA SOCA

EN UN PAIS
DE LA MEMORIA

EDICION "LA LICORNE"

MONTEVIDEO

Derechos reservados.

Hecho el depósito que previene la ley.

COPYRIGHT 1959 BY "LA LICORNE"
Impreso en el Uruguay - Printed in Uruguay

REVISION

wOD¿4 antología implica una revisión que no puede hacerse
sino en medio de dudas e inquietudes. Pero una antología de libros
inéditos amenaza a su autor con una perplejidad que reclama dilu-
cidaciones sin término.

El autor se encuentra en el estado de ánimo de alguien que
hubiera quemado sus propios libros y perdido la memoria de los
motivos que lo impulsaron a hacerlo, y luego, al azar, hallara
fragmentos de esos libros y sintiera la necesidad de verlos editados.

Ante todo predomina una sensación de extrañeza; el autor se
encuentra ante una obra arbitrariamente diferida, más que como
autor como espectador de las aventuras externas y peripecias inte-
riores que originaron el largo proceso. En mi caso particular, tengo
la sensación de haber caminado sobre una cuerda tensa, sin aban-
donar ni editar. Ese tiempo y esa actitud, por la que el natural
deseo de comunicación fuera frecuentemente castigado, pesan sobre
el orden actual de los poemas.

Un oficio lento y empecinado en el silencio, adquiere las carac-
terísticas del mundo en el cual se desenvuelve. Aquello que parece

inherente a la producción poética, ciertas jornias de comparación
entre las propias cosas, la noción de su sentido general, toman el
aspecto de una planta crecida en lo oscuro con relación a una
planta necesitada de la luz» ha obra se realiza en un secreto campo
y otros climas le aparecen extranjeros.

Reconozco toda obra escrita a partir de 1940 y me responsa-
bilizo de ella. Más aún, los poemas de ese período justifican a los
anteriormente escritos y ayudan a definir a los otros realizados
ulteriormente.

Antes de esa fecha, casi todo está hecho, por así decir, a pesar
de mí. Con caracteres de frecuencia pero también de extemporanei-
dad. Existía un conflicto con otros aspectos vitales y un deseo
absurdo de no ver el problema cara a cara, de escribir y seguir.
Un deseo de aclarar otras cosas antes de ver a la poesía como reali-
dad integral, de limitar su dominio en mí hasta sentirme capaz
de admitirla. Se trataba de una exigencia que era acaso forma de
un descontento sistemático.

Los términos "descontento" y "exigencia" pertenecen al domi-
nio de la lógica, y las vivencias del pasado se niegan a entrar en
el molde de las consideraciones posteriores, porque no se reconocen
nunca en ellas. Lo que imperaba era el deseo de una exaltación
bastante grande para ocultar la ansiedad previa ante la fatiga anu-
ladora que seguiría a esa exaltación, en el instante en que yo hu-
biera querido desesperadamente seguir escribiendo.

En el tiempo en que leía por primera vez ciertos libros fun-
damentales, lo hacía fragmentariamente, porque no me decidía a
desplazarlos de la biblioteca en que se encontraban y a llevarlos
conmigo, a pesar de que yo, en aquellos días era el único visitante
y nada me impedía hacerlo. Este dato curioso y absurdo me apa-

8 ~

rece relacionado con otras dificultades mas profundas: una furiosa
necesidad de escribir acompañada del temor de hacerlo en momen-
tos en que no me sintiera totalmente llamada a escribir. Y esa
angustia era tan cautelosa que no me permitía poseer mesas ni
papeles adecuados. Casi todo lo escrito en la primera época se apre-
taba al margen de diversos cuadernos de apuntes o en alguna hoja
rescatada a ellos y de aspecto más o menos ininteligible.

La posición que lógicamente debió ser la mía desde el princi-
pio, paradojalmente empieza a serlo durante el período de guerra
en que me encontré en París, en un clima de ciudad sitiada, dentro
de la cual comunicaba, fuera de las fronteras del idioma, con las
personas que más podían decidirme a publicar. Pero desde el punto
de vista de la lengua me encontraba en un aislamiento absoluto.

Como lo he dicho alguna vez, en aquel tiempo hallé, al azar,
una frase de Turgueniev acerca de la forma en que él se sentía,
a lo lejos, sostenido por el formidable poder de su lengua; y me
identifiqué con esa frase para aplicarla al mundo hispánico.

Amigos de París me ofrecieron ilustraciones y traducciones, o
mejor dicho, transposiciones para los poemas, y habría aceptado
con alegría si éstos hubieran sido editados con anterioridad en espa-
ñol. Algo me impulsaba a publicar, por primera vez, con mayor
despojamiento y dentro de la órbita natural del idioma.

He querido reunir algunos poemas representativos de tres
libros inéditos: Entredichos, Tiempo de volver y En un país de la
memoria. Editados a su hora, estos poemas lo hubieran sido con-
juntamente con muchos otros que sirven de eslabones entre ellos
y, también, entre las tres etapas de producción aquí concentradas.

ha primera parte agrupa algunos de los poemas que hubieron
de ser publicados bajo los nombres de Noche y Cru2, Jardines
húmedos y otros poemas.

Al hacer la revisión de ese período poético, por primera vez
me apareció en su unidad. Era el resultado de una época de contras-
tes y un estado de conflicto permanente, durante el cual tres voces
llamaban hacia tres caminos dijer entes. En el orden de lo general,
estaba la angustia humana en su más acongojada e inmediata
encarnación, la guerra; en el orden de lo particular, existían cier-
tas cavilaciones de carácter ultraindividual y obsesivo; y, al
extremo opuesto de lo uno y lo otro, se insinuaba un llamado a
la alegría, a cierto esplendor que llega simultáneamente de perso-
nas, cosas, paisajes, a una evasión en los jardines pasados y
presentes.

La invasión de lo general era tan grave que, para poder
sobrellevarla con cierta vitalidad, había, por momentos, que huir
y no sólo hacia una imagen de apaciguamiento. La más sombría
ansiedad individual prestaba fuerzas para convivir con la presen-
cia universal de la angustia.

Así como la preocupación religiosa, predominante sobre
todas las demás, raras veces se revela de un modo directo, así
también los poemas inspirados, aparentemente, por las circuns-
tancias en que se vivía figuran contadas veces en esta revisión.
Vero al volver a leerlos comprendí que ninguno escapaba a su
destino de expresar algo que era parte de una única realidad.

Las tres voces se mezclaban, argumentaban en un entredicho
sin término y, alternativamente, la una, antes de ceder su lugar
a la otra, se confundía con ella.

Tiempo de volver surgió de la confrontación con las cosas
cuyas imágenes, durante un largo alejamiento, habían servido de
puntos de apoyo para que el pasado no apareciera como pasado,
sino como una simultaneidad de vida que lo mantenía presente
en la ausencia.

10 -

La segunda y la tercera parte de este libro, están separadas
por una crisis acogida por mi como una liberación, pero después
de la cual pensé que ya no escribiría. Cuando más tarde pude
hacerlo, el panorama interior era otro.

El nombre En un país de la memoria está dado a modo de
evocación. Se trata de un país familiar y perdido, recordado y no
presente, un país en el que ya no vivo. La ruptura se produjo
en el momento en que la memoria cesó de actuar como personaje
central en el drama y de imponer a todos los temas sus específicas
formas. En una palabra, aligeró su tiranía dejando en libertad a
otras vivencias poéticas para que pudieran ser encaminadas hacia
un sentido más general de las cosas. Vero había que empezar' de
nuevo, reaprender en el vacío los gestos antes naturalmente ejecu-
tados; y los poemas de ese período traducen el asombro ante (( una
tercera vida".

Entre las diversas pruebas que aguardan al autor de una anto-
logía de poemas inéditos, existe una siempre abrumadora y nunca
del todo prevista: la de la corrección. Se trata no sólo de sobre-
llevar una responsabilidad no asumida a su hora, sino de actua-
lizar el pasado para poder identificarse con él.

La parte formal de la corrección se limita aquí al intento de
rechazar al poema hacia sus fronteras naturales. Estaba en presen-
cia de algo terminado en el tiempo e inconcluso siempre, donde
la libertad y el orden aparecían arbitrariamente mezclados. Cuando
en un poema predominaba cierto orden, he intentado intensificarlo,
cuando, por el contrario, predominaba una más libre combinación
de palabras, traté de llevarlo hacia ese rigor más secreto que rige la
libertad. Y ahí encontré el más grande obstáculo, porque la libertad
se ordena a sí misma en el instante de la pasión. Y todo ensayo

~ 11

posterior de modificar un poema que obedece a sus propias reglas,
entraña dudas y desencuentros.

Pero la tentación de apartarse del poema antiguo, al querer
corregir, era más temible todavía. Ninguno de los temas aparecía
como extraño, y ninguno estaba contenido en lo escrito. Una frase
obsesiva pasaba a través de las líneas semiolvidadas, y forzaba al
autor a desandar el río del poema en busca de la sensación que le
diera origen y en busca del objeto que la provocara; y éste apare-
cía de nuevo tal como había sido antes de entrar en la palabra,
con caracteres de urgencia y de permanencia, e impulsaba a aban-
donar lo escrito y a empezar otro dialogo.

Del contacto nuevo con los antiguos poemas, surgió Labe-
rinto, y no sin alivio decidí colocarlo a manera de postfacio por-
que me pareció destinado a limitar estas aclaraciones, ha poesía no
explica ni se explica, pero sustituye a la explicación, y deja subsis-
tir en cada poema la esperanza de comunicar algo a alguien.

Mientras componía Laberinto, me acompañaba obstinada-
mente la imagen del mito de Ariadna, encamada visualmente en
una presentación del Viaje de Teseo de Gide, vista hace algunos
años. Una letra, un sonido, separan en nuestra lengua los nombres
de Ariadna y Ariana y del mismo modo me pareció que había entre
ellas una relación secreta, un cierto paralelismo constante.

Y también decidí terminar el libro con Laberinto cuando
creí reconocer, a través del elemento autobiográfico que contiene,
y entre algunos aspectos variables de la lucha del poeta con la
poesía, otra lucha no menos grande y común a todos: la del pasado
con el presente.

S. S.

(N. de E.). Este libro es el primero de los varios conjuntos de poemas que
Susana Soca había reunido para su publicación.

12 ~

JARDINES HUMEDOS

ROSA DE TODOS

ROSA DE TODOS

C ^ ) OY el que duerme lejos sin figuras
soy el que apenas sueña que no sueña
y en el declive de las olas vagas
de una niebla que ignoran los caminos
de la memoria, espera
hasta encontrar una segura rosa
hija y madre del día
corona para la paciencia antigua
del que dormía en las abiertas rocas
por donde se despeñan incesantes
iguales formas sin llegar al sueño.

- 17

Rosa excesiva la del sueño arde

arde su piel de flor crepuscular

arde como la infancia de la rosa

y la primera rosa de mi infancia

la rosa de alto pie

entre tapias por ella defendidas

se mueve a la distancia como el agua.

Flor sostenida en una mano, vino

como si caminara paso a paso.

Busco la rosa en medio de las rosas
y la mano en mi mano.

Soy el que duerme lejos sin figuras
el que no mira y sin embargo ve
súbitamente la imprevista rosa
del color de sí misma, nada más
rosa de todos que es la rosa mía.
Entre la orilla clara de sus pétalos
y las moradas islas,
empiezan lentos ríos de colores.
Fulge la aguda la amarilla rosa,
la de clavadas puntas en el humo

que nubla los colores de la llama,

la que retiene el oro en la ceniza.

La grave y roja sale de la noche

aligerada en lilas: lentamente

precede a la mañana;

la moribunda viva rosa blanca

se inmoviliza en un jardín de escarcha

y para siempre duramente brilla.

En algún tiempo que los sueños miden

con más rigor que el tiempo de la rosa,

tocan rápidos labios

los encendidos y apagados días.

Ya vuelve la corola dispersada

vuelve a su planta y su raíz de niebla

y en las cenizas de su piel respiro

el aire y la violencia de una rosa

hace un instante abierta.

Salen del sueño apresurados labios

en busca de una flor

y entre la niebla niebla y ya sin aire,

siguen los pasos de una libre flor.

ARBOL DE JUNIO

ARBOL DE JUNIO

N este árbol encerrado y solo
entre la rama izquierda y la rama derecha
antes de tiempo empieza el áureo río
entre las hojas rápidas y las más lentas hojas
donde el verde ya espera
el oro singular que avecina la púrpura.
Y oculta en la embriaguez de la sustancia
graciosamente subirá la muerte.

En el árbol el árbol

y la cima y declive de un río sin espacio

~ 23

donde el precoz otoño estrechará al fantasma
de las jóvenes hojas.

En el árbol el árbol.

El boscaje que aparta el chamuscado muro
en la tierra sin aire de la piedra ha crecido.

Junto al follaje nuevo el follaje quemado
no por el breve tiempo sino por la pasión,
el follaje quemado
no por las huellas sino por los pasos
de algún verano que deslumhra y sigue.

En el árbol el árbol.

24 -

LUGAR DE DALIA

LUGAR DE DALIA

K^^yARDE llega a mi boca

el olor del verano

en mitad de la noche

un aire que ha guardado

la calidez del día

se filtra entre mis labios,

ya avanzado febrero

y de soslayo

secretamente sube

el olor del verano

en un jardín estrecho

antes ya devastado.

Sin fuentes para mí
cuando ya no sé nada
de la flor que lo envía
seguro río avanza
en mitad de la noche
como un hilo del agua
que es un hilo de olor
angosto río avanza.

Sólo sé que no viene
del árbol de las rectas
lustradas hojas
prontas para las fiestas
del encendido césped
cercanas y secretas.

Algún poder de flor
desde lejos encanta
o es acaso la hierba
crecida y preparada
para el último filtro.
Arde bajo la llama
alta y sin fuego
de la primera dalia.

En la violencia oculta

de las hierbas se agranda

alzada y sostenida

la frente de la dalia

y el lugar donde el canto

en el perfume cava

y antes de alzarse tiembla

es un lugar de dalia.

No se detiene el río
y sin cesar avanza
por donde se consumen
los seres de las lámparas
diestros en la alegría
de una noche que basta.
No se detiene y sigue
por la apagada casa
de las tinieblas.
Sólo sé que nos llama
a la tierra más sola
a una tierra de escasas
quietas vegetaciones
apenas agitadas
por el rigor del viento.

Sólo sé que nos llama
a una secreta tierra
sin llano y sin montaña.
Es una tierra austera
sin nieves y sin brasas,
mortalmente bebía
de sus esencias blandas
mi juventud.
Es tierra mesurada
y sin descanso mide
desmesura y distancia,
contados árboles
apenas la acompañan
a través de lagunas
sin espejos, cerradas;
donde calla y se mira
la que a los suyos habla
en un tiempo sin tiempo
y de pie sin palabras
delante de ella estamos.

Caminan con sigilo
las solapadas ondas
en aire de invernáculo
sobre ríos de aromas

y más fuertes que el día
aquéllas que no ignoran
como golpear al viento
se reparten las horas.

A medianoche
el olor del verano,
me devuelve un camino
de flor en el más largo
río de sus aromas.
Por él yo sigo y ando
hasta tocar la sola
tierra que está a mi lado.

OTOÑO MI JARDIN

OTOÑO MI JARDIN

\ mm0 y TOÑO mi jardín
blanco es el hongo como el jazmín
otoño mi señor
busco tu cara en el color
busco en lo blanco tu nueva cara,
quieta con las lagunas
amenazadas , ardiente y clara
se anula y alza entre las dunas.
Es la cara violenta
del aire apresurado
en la rápida menta,

del aire demorado
en la resina lenta.

Otoño mi señor

ya busco el juego en tu color

o es solamente color del juego.

Soñoliento andariego

de bosque en bosque de mar en mar

busco tus nuevos modos

de aparecer y cabalgar

con los otoños todos

sobre las alas de las gaviotas

cercanas y remotas.

Detengo el paso junto a la ría

para que un pájaro beba la jría

lengua del agua y aún no salga

de todos los otoños

en este último si cabalga

aparta el ala de la blancura

y elige el ala oscura.

Color de cuervo el ala aciaga.

Y todos los otoños

en éste que me embriaga

y me dejiende de los otoños.

TIEMPO DE VOLVER

BUSCO
EL COLOR DEL MAR

BUSCO EL COLOR DEL MAR

E quitaron la antigua
presencia que despacio me guardaba
dentro y fuera de mí

han de dejar un ancho y trastornado mundo.

Me quitaron la colina
donde sólo se respira
la flor sin nombre de flor
que el juego de las distancias
abre en el aire violento.
La colina mesurada
mirando al mar desmedido
la que sabe cómo cambia

- 41

el color con el instante
sobre las olas lejanas
extendidas en silencio
y como si descansaran.

Ya me he dado a las cosas que nunca fueron mías
cesé de estar en algo antes de estar en todo.
No me quitaron lo que sumergido en mí
recobro palmo a palmo y nuevamente
me niegan y conceden las puertas de la noche.

Cortada he sido de impecables cosas

que me poseen todavía,

he salido sin salir

de la colina y la pradera blanda

del espejo y el confín

de alguna fuente en vano detenida.

No me quitaron la mirada; sólo

el goce de mirar me quitaron de golpe

y la sombra del goce en mitad de la ausencia

tira de mí, despacio dividida.

Era en el meridiano de la violencia cuando

en el corazón del hombre

la noche sólo quiere ocultarse del alba

42 ~

y el día temeroso de la sombra

paralelo a las tinieblas

sobre rodillas incansables anda.

Y despertar y sueño oponen y prolongan

en el corazón del hombre

las paralelas formas de ansiedad.

Ahora debo seguir

hasta tocar de nuevo la raíz de la ausencia.

Como si me moviera en el contrario punto
de la más ancha rueda de estaciones
ya presiento la sed de la rama inclinada
sobre una misma fuente pequeña y circular,
la sed que el agua nunca sacia y muestra
cuando el verano entero agudiza en relámpagos
la languidez de la redonda hortensia.

Yo ya no puedo ver

el centelleo de la recta hierba

que miro encaramada sobre una roca extraña

o algún cristal ambiguo a veces me devuelve,

gota del agua presa en bloque de amatista.

Me han cercenado de arboledas múltiples
aclimatado a las distancias lúcidas

~ 43

y sin embargo busco a tientas a lo lejos
sobre las rocas de una apartada colina,
en una noche que ni siquiera es la suya,
busco el color del mar, el color de nube
que algún hilo de oro como el jaspe atraviesa.

44 -

TIEMPO DEL MAR

TIEMPO DEL MAR

f

\^X> mar se mueve en mí, incesante, tranquilo.

El mar avanza al borde de los ojos desiertos

sin las cosas que amaban. Adonde vuelvo, vuelve

entre olas de azul quemado, como el alba

de mis desastres. Adonde vuelvo vuelve,

y la punta del día con el mar me acaricia.

Aunque mis sueños trenzan sus coronas de abetos

para las fiestas de los que duermen,

no las puedo alcanzar ni me llegan cercanas

mezcladas letanías de brasas y de fuentes . . .

Con otros ojos sigo las huellas de mi ausencia

~ 47

y el color de la llama en ateridos bosques
donde los ojos míos ya no quieren mirar.

Sin sueños el desvelo y desvelado el sueño,
adonde llego sólo llega el mar que no duerme,
y su fría embriaguez vela por la apagada
lengua de fuego ardiente en pasados otoños.

48 ~

TIEMPO DE LA RESINA

TIEMPO DE LA RESINA

ELANTE de los pinos
vuelvo al olor de la resina antigua
a su secreta mirra encendida en los labios.
Pero entre la resina que en el aire ya bebo
delante de los pinos,
y el perfume caído en la memoria mía
y nunca derramado, hay un sendero corto.
No lo puede cruzar este presente sueño
por cien sueños de ausencia en vano ya soñado.

Aquí la unión del labio y su lejana hierba
de la resina viva y mi deseo

- 51

de sentirla de nuevo, el que apenas cabía
en la encogida noche, la noche sin espacio
para el aire las caras y las hojas.

Ya sigo la resina transverberada y ágil

adonde un sol oculto irradia y quema

inagotable vino, allí bebemos

el olor del follaje fresco y su propia llama

como si caminaran juntos en la raíz

de un pino adolescente.

Avanza la resina confundida

en el viento del mar por ella aligerado,

como una vez el aire de los labios

en aire de otros labios, una vez nada más.

II

Busco el sabor antiguo de las hojas
que cien veces gustado

rodeaba al cuello joven, y tibio como el ámbar
de nuevo sorprendía.

Regreso a la arboleda

y el perfume camina en lugar de mis pasos

52 ~

y la transporta y la abandona entera
cada vez más secreto, acaso a medianoche
entre las piedras vuelve a encender el silencio.
Lo hallaría en lo oscuro de un pino que no brilla
si estrecharan mi sombra los veranos no vistos
a los cuales llegaba a tientas y sin mí.

Alguien me dejó sola delante de las hojas
como delante de una muerte que no fue mía
y empecé a caminar buscando nuevos nombres
para las mismas hojas.

Si respirara en ellas nuevamente

la inocencia del gozo y la melancolía;

si respirara en ellas

de una violenta vida anticipadas muertes,
me acercaría a la resina viva.

Pero yo estoy de pie

en el sendero corto atravesado

por un tronco marchito como una vieja seda,

sin llegar a las hojas.

^ 53

TIEMPO DEL PAJARO

TIEMPO DEL PAJARO

[/ OR el pájaro ya sé
que existe un día sin tacha
por el pájaro ya sé
que todavía la mirada
puede llegar hasta el aire. . .
Ahora vuelvo a la cámara
cerrada igual a los sueños
cuando en ella despertaba
del otro lado del mundo.
Aquí la noche que aguarda
pasiva su propia vuelta,

las tinieblas que no apartan
mis manos ni mi fatiga.
Del lado de la luz ancha
un día de espejos verdes
centelleantes como el agua.
Sólo un pájaro golpea
el muro que los separa
sólo su grito me asombra.

Vino conmigo la cámara,
me persiguieron las cosas
o acaso vine a buscarlas
en la tarde enceguecida
de las conjeturas falsas
y los adioses ficticios.
Ya las cosas preservadas
y difuntas me siguieron.
Conmigo se desplazan
enteras y con su tiempo
en el tiempo mío, exactas.

Sólo el pájaro no vino
y la cámara cerrada
olvidó el tiempo del pájaro
que es tiempo de la mañana

ignoró el tiempo del pájaro
que es tiempo de la alabanza.

Me persiguieron las cosas,
fidelidad que no basta
por años viajó conmigo
más cruel que la inconstancia
cada noche sufrió muertes
que a las otras se sumaban.

Supe a lo lejos de sedas
como muros resquebrados
y de muros como blandas
sedas apenas abiertos.
Vi doblegada la dalia
y el árbol erguido y seco
cuando en sueños yo apartaba
las guirnaldas de una muerte
que sube y sube callada.

Sin error y sin leyenda
viajó conmigo la cámara
ennegrecidos los oros
brillantes las lisas lacas
para llenar el vacío

con sus nombres y sus fábulas,
vacío de espejos negros
donde un sol fugaz no baila.
De sí mismo aligerado
el oro lento se apaga
en el último reflejo
de la negrura liviana.

Los colores sin objetos
sugieren formas intactas
para el lugar de aridez
donde la pasión cavaba
como un río innumerable.
Por años a la distancia
tranquilo singularmente
el paisaje que me espanta
y semejante a sí mismo.
En la cámara cerrada
he jugado con los monstruos
para que me devoraran
sin prisa, cuando los juegos
de repetidas infancias
para respirar en ellas
ni siquiera me bastaban.

Húmedo reino o apenas

brocal de flor disecada

dueña de esencias durables

para la abeja que labre

las más fieles pesadillas,

mi juventud cara a cara

vio la muerte y era muerta

de estupor. Vuelvo a la cámara,

sólo el pájaro me asombra,

estricta garganta amada

por el árbol taciturno

que devoran las guirnaldas,

como en los sueños de ausencia,

mortales multiplicadas.

Sólo el pájaro me asombra.
Breve el grito que salta,
ligera súbita lluvia,
sobre la desierta rama
y es un grito de alegría.
Si el pájaro me alcanzara
su grito como si fuera
una mano apresurada,
caminaría hacia el canto.

EN UN PAIS
DE LA MEMORIA

EN UN PAIS
DE LA MEMORIA

EN UN PAIS DE LA MEMORIA

V^-N un país de la memoria
por años y años yo erraba sin salir
en un país de la memoria
escondido país, con rigor yo viví.

Y si llegaba a la salida
alguien de nuevo me hacía entrar
en un país de la memoria
que era país de la ansiedad.

Por un tiempo más largo que el de la juventud
conocí los dominios de entrar y de salir

I think the chief reason tve have so little
joy is that we take ourselves, too seriously.

Thomas Merton.

I

- 67

de aquel país de la memoria

sometido a la ausencia, memorable país.

Mano de brujo apenas era mano embrujada
y sin cesar trazaba el anillo de humo
estrecho y justo alrededor
de aquel país en vano abierto a los países.

Aquel país surcado de infatigables ríos
que ningún mar devoraba,
sólo el mar de la ausencia para siempre
extendido entre mis ojos

y el mar de la espuma y el mar de la hierba.

II

Andaba por los países
atenta a seres y objetos
y un signo que yo entendía
me señalaba de nuevo
el camino conocido
camino breve del tiempo.

68 -

Un instante bastaba a la segura vuelta
un instante bastaba a matar el espacio:
seres y objetos iban conmigo
adonde sólo llega el repetido sueño.

Un signo aparecía

entre las hojas de la arboleda

entre los labios de las estatuas,

ceñidas hojas, cerrados labios . . .

Despertaban en mí las ciudades dormidas

en una noche crecían pueblos

de arboledas y estatuas semejantes a aquéllas

amadas en el día, cruelmente cercanas.

Y yo salí del árbol y la estatua

en busca de las vías de semejanza ambigua:

entre incisivas gracias similares

seguramente iba

hacia el país de la memoria

todo cabía en él.

Sólo el reposo era ignorado

y entraba la alegría

como la sombra entra en el muro

y lo bello era bello en medio del temblor.

III

Desaparece ahora el anillo de humo

sobre el mar de la ausencia alargado en mis ojos

y he de salir de la memoria,

camino lento que serpentea

cuando no miro atrás ni tampoco adelante

y de soslayo veo las cosas

como si fueran otras.

Por vez primera libre y sin país alguno
adonde pueda volver

en una misma noche entro, sin distinguir
su ligereza y su peso.

No sirven las palabras que en otra vida acaban.
En el amanecer de una tercera vida,
las cosas se retiran de sus nombres,
desencontradas van por tranquilos lugares
apenas lisos y resbaladizos.

Dilatado el espacio
entre el dolor y la alegría
con extrañeza voy al encuentro
de las cosas que amaba.

70 ~

He de salir de la antigua memoria

extranjera a los climas que no fueron sus climas,

sin tiempo para los nuevos recuerdos.

Un canto llega a mi boca,
como si nunca hubiese sido mío,
escucho sin hablar y alguna vez lo sigo.

- 71

SALMO DE LA NOCHE

SALMO DE LA NOCHE

C_-^ / QUI la noche jadeante y baja. La que se muere y
no habla. Aquí la noche aferrada a la ceniza de la nie-
ve. En las ciudades prisioneras.

Hay que tocar la propia diestra para saber el camino
del agua. Y sólo el agua divide el bosque negro de la
ciudad inmóvil y vendada que un encaje olvidado de
luna serpentea.

Aquí la noche que no duerme. Y solamente encierra.
Casi sin albas la de mañanas tardías. Risa de colegiales

~ 75

corta un instante el frío. Hasta que pasa en ella un
silbido. Como a través del vuelo de las palomas
condenadas.

Sólo la noche se inclina a desiertos parapetos. Un tem-
blor de siglos gira en las veletas agitadas por el cierzo.
Y prolonga la voz de los tambores ensordecidos.

Saltan sobre la nieve los centinelas como los osos
cautivos.

En su prisión la bella aprende por vez primera a ca-
minar en las tinieblas. Y todavía nadie espera nada.

Mayo, 1941.

76 -

ESTATUAS

ESTA TU AS

"Jardín de Bourges"

u

C ' / L principio soñé que soñaría con algún ángel.

Tarde, los sueños de los jóvenes vivos fueron mis sueños.
Y bruscamente me abandonaron.

Luego soñé con los sueños salidos de las bocas de
piedra de las estatuas. Las góticas criaturas siempre
de pie en las estrechas casas de sus pórticos. Talladas
por las manos que no mueren. Nombre de amor seguro
para las manos que no tienen nombre.

El alto objeto de sus sonrisas persigo en ellas.

- 79

Púdicas reinas de trenzas como la trama de sus claros
años. Y en un hueco de piedra reconocemos los raros
hechos que las tapicerías en fila nos enseñan.

Doncellas de la ley. Orden y señorío de la Escritura.

Y las de fría llama ya para siempre ardientes bajo los
techos ojivales de sus abiertas casas.

En sus bocas el fuego, como el aire en los pliegues
de sus mantos por mil años detenido.

Y las otras apenas como estatuas de estatuas.

En otro tiempo la Dama bajó de Chartres para dejar
su retrato. Las otras la acompañan junto a la sacristía.
En un boscaje oscuro que recoge el polvo de los
altares abandonados.

Sobre una vieja tierra, como olvidadas. Entre laureles
húmedos la lluvia detenida por el más largo otoño.

Y entre soldados en bicicleta los grandes hongos redon-
dos inclinados por la niebla, las cabezas cubiertas de
enlutadas señoras. Desde el principio quietamente
juntas. Llenas de pausas como la lluvia.

80 ~

Y las otras apenas como estatuas de estatuas.

Sobre una vieja tierra. Hechas para estar de pie yacen-
tes, dóciles. Y rectas como un árbol las reclinadas for-
mas. Con sus sonrisas que nunca duermen. Sobre una
vieja tierra entre dos lluvias.

Bajo la frente cuando me pierdo. Vuelvo a buscar en
ellas el alto objeto de sus sonrisas siempre encendidas.

- 81

CABALLOS

CABALLOS

C

LLOS corrían estrechamente. Sobre la arena más
liviana que la tierra. Y más pesada que el aire. Cuando
del otro lado estaba el mar. Y medían sus pasos las
grandes olas inflexibles. Y los espacios de sus silencios,
exactamente medían.

Cuando la hierba sobre la arena nace. Como una flor
del agua, traza su campo donde la otra lleva la sal.
Y sus silencios entrecruzados bajo la lluvia resbalan
entre los cascos de los caballos.

- 85

La joven noche que una misma avidez deslumhra y
ciega. Despierta y sonríe al paso de los caballos. Sobre
una delicada arena. Amazona de rígidos guantes de
fieltro, hace una señal y en silencio los guía. A la
señal reconocemos la misma suave distante mano que
rozaba la cara en las tinieblas. La joven noche que
amó la hierba y la estrella. Con su amor que todo lo
que vive y muere en el semblante de un solo amado
vanamente reunía. Alguien que buscaba un mismo
brillo. A través de los reflejos, entre los bosques maci-
zos. En las lagunas breves de los pastos.

Entre la vela y el sueño. Son caballos del mar. Andan
sus pasos sin fronteras. Ondulan en el sueño sus cren-
chas apretadas por el más largo viento de la noche.
El que camina hacia un mismo punto. Por el ligero,
el insistente ritmo socavada la sombra. Sin más tam-
bores que los tambores de sus cascos. Aletargados
sobre la arena.

Agilmente atraviesan los círculos del sueño. Y son
caballos del aire. Andan sin tregua y sin fatiga, livia-
namente. A lo largo de la noche. Desaparece el sonido.
En un puro movimiento. Y sólo el ritmo entra en el

86 ~

sueño. Como el aire al azar toca la piel de los tam-
bores enmudecidos.

Y sin reposo sé que he de volver a la primera arena.

Y vanamente he de explorar la noche apenas entre-
abierta. En busca del camino de sus pasos. Siento que
se mueven. Entran en el sueño. Y son caballos del aire.

- 87

EN ESTOS
REINOS DEL AGUA

EN ESTOS REINOS DEL AGUA

OR años hemos buscado

sola sin mar y sin río
entre las antiguas piedras
solitario remo basta
para las vías seguras
por los siglos ya cruzadas.

Giran sin cesar las ruedas
y en silencio se desplaza
el reflejo de la llama
por una sombra insistente
no vencida, atravesada.

este reposo del agua

91

Las tiesas caras de oro
despacio se regocijan
cuando a sus labios alcanza
la justa forma del cántico.
Reinas en islas de lámparas
y lámparas de las islas
en blando fuego ofrendadas,
las inmóviles se mueven
entre la paciente llama
y su sonrisa buscamos
en las piedras y en el agua.

Disperso el jardín del aire
de las islas almendradas
los boscajes son de piedra
entre columpios se mueven
y en todas las ruedas bailan,
sobre espejos como setos
se reúnen en guirnaldas
las apartadas corolas
y las gemas inmediatas.
Ya reunidas en el agua
como de la muerte surgen,
resplandecen y se apagan.

La ciudad antigua vuelve
un instante, empavesada
en los órficos tapices
que bajan de las ventanas
de sus cuadros, y las manos
sobre tapices se alargan
para ver pasar el mundo
que avanza en medio del agua.
A la embriaguez del color
se inclinan deseosas caras.

La ciudad antigua vuelve
ella las piedras enguanta,
húmedo el raso, de musgo
y granates recamadas.
Ya sin faustos ni elegías
sola y de pie vuelve, avanza
paso a paso verdinegra
cuando la sola luz blanda
enmascara los semblantes
y apenas triste es la gracia.

Cadencia humana que vuelve,

incesante y mesurada

en cada puente se eleva

y cada puente nos habla

de una ciudad para el hombre*

Reza en cada templo el ansia

de salir y de salir

de sí mismo, reza y canta

al borde de cada fuente

duerme la fatiga larga

del hombre a causa del hombre.

Llega el salmo a la exaltada
presencia del cinamomo
se alegra la faz beata
muda de todas maneras
como ninguna presente.
Bajan y suben las lámparas
a una señal de su boca,
y la sonrisa esbozada
encontramos en el aire
cuando las otras se apagan.

Plácidamente se miran
en estos reinos del agua
lo transparente y lo oscuro.
Se tocan con la mirada.

Venecia, en octubre.

LAS CAMPANAS

LAS CAMPANAS

P

s jf — LEGO al lugar habitado
por impecables campanas
llego en la gloria del día
sin saber que ellas estaban.

Llama en el aire su voz
y despierta al agua hermana,
ella cederá el espacio
para la voz que se alarga
de las torres a las islas,
clara la sonora senda

entre las sendas calladas
sigue junto a las estrías
de la luz y se separa
hermana en lo transparente
del agua tornasolada.

Nunca perdida la voz
sin eco navega y anda,
de las torres a las islas
exactamente nos llama.

En la alegría el convenio
de la voz de las campanas
con el agua y con el aire
o el aire dentro del agua
y allí los pasos hallamos,
su ligereza y sus pausas.

En la alegría el convenio
del silencio y las campanas
dueñas del propio camino
en el esplendor del agua.

Venecia, en octubre.

EPILOGO

LABERINTO

LABERINTO

I

C^^T^QUI el poema largo interrumpido siempre

y varias veces terminado

poema escrito por una que yo no soy.

Sé que la encuentro en la mitad,

sin final ni principio. Pero ya no la busco

sólo busco el poema para empezar de nuevo.

Busco el instante en que se traba

su mano con la mía

en el modo de asir el interior del agua

y el reflejo de algún árbol que no es el mismo,

~ 103

de tocar un objeto a la distancia,
otro el objeto o la distancia es otra.
Busco el instante en que se cruzan
su mirada y la mía

en el color del mar que siempre es nuevo.

Por un instante el ritmo
en la extrañeza familiar avanza
y reconozco un movimiento fiel
en la cara que ignoro.

Con el sueño soñado un instante me encuentro

en algún sueño interrumpido,

por azar entro y sigo hacia otro despertar.

Con otra voz hablo al mismo durmiente,
eco de la suya se vuelve la mía.
Aunque en otro tiempo habló rudamente
mi voz y él, despacio, la contradecía.

Me asombra mi furor,

los puños recios para golpear en el vacío.

Otra la miel, otra la sal

las mismas olas cambian

y la resina enciende un más secreto fuego.

104 ~

Sin más historia que el poema
entro bruscamente en la historia mía.
El ritmo se quiebra y ya sigo a ciegas,
sólo fechas mágicas en lo oscuro brillan
entre palabras extranjeras.

II

La sombra de Ariana.

Ya la sombra de Ariana, un instante guiada
por el partido hilo de la memoria, llega
al viejo laberinto del poema
nunca a la entrada o la salida.

Sólo recuerda el muro arborescente,
algún punto se mueve hacia el centro del muro,
sabe que lo ha mirado largamente de pie
como si nunca hubiera ningún otro.
Adonde antes corría con los ojos cerrados
Ariana titubea, ha de saber que supo
del camino sinuoso y sin embargo exacto.
Donde ve las estrías como en el agua quieta

del muro humedecido, en otro tiempo

la angustia y la alegría trazaban líneas juntas.

Sólo encuentra una frase.
Cuando el itinerario del laberinto pierde
no sabe si es aquélla que impulsaba sus pasos
o aquélla que seguía.

Imperiosa ordenada en mitad de la fiebre
en el frío anulada obedece a las otras.

Entre noche y día nuevamente vuelve

a orillas de una rosa ya cansada.

Ve los indecisos ríos de colores

del punto morado al pálido punto.

Ve el borde, el repliegue colorado y el dédalo

donde cada rosa un color elige.

Vuelve a ver las rosas, nunca más la rosa,

la imprevista, allí los colores viven

y todas las rosas un instante crecen.

Era acosada por las cosas
súbitas, duras, vaporosas.
Se defendía con los ritos

106 ~

de la palabra con sus gritos
y sus rupturas. Por el ansia
y la efusión de la constancia
el crepitar de la vehemencia
al agua de la complacencia.
Y las cercaba en el amor
o las cercaba en el horror.

No era la cosa sino un movimiento,
parpadeaba en el aire de los ojos
y entraba luego para no salir.

Aunque el sonido se disperse

ardía la dulzura,

aquélla misma que gotea

al borde de una música

desvanecida, la más lenta,

y todavía se insinúa

oh, sola y duradera

así pasaba entre los címbalos

nunca rendida por la fuerza

de los acordes sucesivos.

Perdura la más lenta

ha de llegar hasta el olvido.

Sin tregua Ariana daba al ser del laberinto
el esplendor de las vivientes cosas
devoradoras, devoradas
para morir o hacer morir.
Criaturas y cosas llevaba al interior
para salir de nuevo a buscarlas afuera.

Ariana sabe ahora que ninguno moría.

Entre inmortales eran las escenas;

simulacros de muerte lograba el arduo juego.

Nunca acabado el ser del laberinto

jamás concluía las cosas.

Una vez mal herido parecía morir

pero se prolongaba vivo en el adversario.

Más que el poder del laberinto

Ariana amaba al que llevó consigo

cerca del día, en sueños, contra la faz del muro.

A solas despertó buscando el hilo en vano.

Ya lo incesante sale de las cosas.
En el poema antiguo ahora se desplazan
ligeramente para reunirse en una sola
inopinada y densa. Por ella sabe Ariana
que fuera leve el peso de la diversidad.

108 -

Sólo señales de las cosas
en el trazado del poema.
Otra la faz, otra la forma
y lo que puso ya no encuentra.

Ha de saber el nombre
de la arboleda, el prado, el mar distante,
si recuerda una hoja exacta, algunas briznas
como las viera un día.

O la concisa luz que tornasola
en el vacío de la ausente ola
y sin cesar reforma su corola.

Se apoya en una hoja entre las altas hierbas
tantas y tantas veces llevadas a lo oscuro,
busca en las desiguales lisas blandas o acerbas
puestas juntas, hundidas en el centro del muro.
Descansa en una sola hoja para empezar,
y sin pausas llevarla a algún nuevo lugar. . .
Ahí, con otros ojos ver el color del mar.

~ 109

VINO PARA LOS OJOS

COPIA FACSIMILAR

"Vino para los Ojos" es el último
e inacabado poema de Susana Soca.

df ÁÁA ÁfmC^j. Tí -

4x CaÁMpul < %^5?^ a^(cyaL /

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o- di JL^faaÁvi <a juU d ai¿at{.

VINO PARA LOS OJOS

"VOLANDO BAJO SOBRE UN PAISAJE RUSO"

V_^-N otro tiempo ardía algún furor callado
en el más breve fuego de los ojos
me llevaba sin tregua a las cosas ajenas
súbitas familiares desconocidas íntimas.
Amor o vehemencia
puesta en mirar las cosas imprevistas
perderme para hallarlas
buscarme luego para no perderlas.

En el tranquilo el amplio resplandor
del aire, la alegría saliendo de las cosas

a Pasternak.

~ 119

discreta como el agua que sale de las hierbas

y un instante separa

el árbol presentido y el árbol recordado.

Un severo paisaje adivinado casi,

busca lugar en mí, yo cedo con dolor

algún espacio que se reducía.

Así metida en mí la señal del abeto

que los cuatro abedules imperiosos rodeaban.

Segura forma de la nieve ausente

al abeto rodea y se evade en el aire

la cabellera vegetal y antigua,

se acerca y diestramente se retira

sin entrar en la esbelta casa del abedul.

Hoy la afilada guirnalda me guía

la aguda crencha perpendicular

que lleva el nombre de cuatro estaciones

y rectamente se alarga en el aire.

Más lejos otro claro

y uno es el abedul y cuatro los abetos

estirados vigilan sin esconder la piel

120

del abedul desnudo, ya pronto para entrar

en la cercana estatua de la nieve

poderoso en lo blanco y su color

el color de la luna que precede a la nieve.

Estatua de sí mismo el abedul

casi sin ramas ya para las hojas

dormidas a lo lejos en el sueño

de algún verano refulgente y breve.

Aquí he llegado y sigo.

Olvidada del alto vino para los ojos

y entre la sangre y la mirada brilla.

En la violencia de las cosas vuelve

esta violencia mía por años escondida

detrás de los espejos en otro tiempo ardientes

por años encerrada en un poema antiguo.

Hoy la encuentro en el aire

en el deseo de estrechar el árbol

o de entreabrir la piel de un abedul.

~ 121

INDICE

PAG.

REVISION 7

JARDINES HUMEDOS

ROSA DE TODOS 17

LUGAR DE DALIA 27

OTOÑO MI JARDIN 35

TIEMPO DE VOLVER

BUSCO EL COLOR DEL MAR 41

TIEMPO DEL MAR 47

TIEMPO DE LA RESINA 51

TIEMPO DEL PAJARO 57

EN UN PAIS DE LA MEMORIA

EN UN PAIS DE LA MEMORIA 67

SALMO DE LA NOCHE 75

ESTATUAS 79

CABALLOS 85

EN ESTOS REINOS DEL AGUA 91

LAS CAMPANAS 97

EPILOGO

LABERINTO 103

COPIA FACSIMILAR DE "VINO PARA LOS OJOS" .... 113

VINO PARA LOS OJOS 119

SE TERMINO DE IMPRIMIR EN LA
PRIMERA QUINCENA DE DICIEMBRE DE 1959.
EN LOS TALLERES GRAFICOS DE
IMPRESORA URUGUAYA S. A.
JUNCAL 1511, MONTEVIDEO (URUGUAY).
ESTA PRIMERA EDICION CONSTA DE MIL
EJEMPLARES; DOSCIENTOS EN PAPEL TIPO
"JOHANNOT", CON NUMERACION ROMANA
DE I A CC Y OCHOCIENTOS EN PAPEL PLUMA
MARTILLADO. NUMERADOS DE 1 A 800.

EL PRESENTE EJEMPLAR
LLEVA EL NUMERO